乔秀梅

记忆的清晨，露珠还挂在槐树叶尖，母亲已经挎着竹篮站在老槐树下。暮春的风掠过树梢，摇落一地细碎的阳光。她仰头眯着眼，在满树繁花中寻找最饱满的那几串――花瓣要半开未开，花蕊要嫩黄带露，这样的槐花才最是清甜。

竹竿顶端的铁钩轻轻一拧，整串槐花便扑簌簌落进篮里。我蹲在树下捡拾散落的花粒，指尖沾了黏黏的花蜜。母亲总说：“留些给蜜蜂，它们采了一春的蜜，也该歇歇了。”她的蓝布围裙被晨露打湿了一角，在阳光下泛着浅浅的水痕。

厨房的搪瓷盆里，槐花浮在清水中打转。母亲的手指在花间穿梭，拣去细小的花梗和偶尔藏匿的甲虫。用清水淘换三遍后，母亲将沥干的花苞摊在竹簸箕上，将表面水份自然风干，然后舀出新磨的面粉，手腕轻抖，细密的面粉便如初雪般覆在槐花上。母亲用粗糙的手掌，把花粒和面粉反复揉拌，直至每一粒花苞都穿上轻薄的外衣。

此时，蒸锅里的水咕嘟作响，母亲把拌好的槐花松松地铺在笼屉上。她特意在中间留个空，说这样热气才能发散的均匀。锅盖一合，白雾便顺着锅盖木纹缝隙钻出来，带着槐花特有的清甜在厨房里游荡。

槐花拨烂子，最经典的吃法是配蒜醋汁，新捣的蒜泥撞上老陈醋，淋在拨烂子上，酸香激发出槐花更深层的甜。有些妈妈会奢侈地用猪油炒一遍，让金黄焦脆的油渣与花瓣缠绵。孩童时代的我总等不及晾凉，偷抓一把烫手的拨烂子塞进嘴里，指尖残留的面粉和妈妈笑骂的嗔怪，都成了味觉的佐料。

如今超市冰柜里或许能买到速冻槐花，但少了枝头到灶头的温度传递，总觉滋味单薄。妈妈做的拨烂子之所以难忘，大抵因那花里藏着整个春天的耐心和母亲手掌的温度。

今天已和母亲电话在里约好，过几天一定抽空回去，饱饱吃一顿母亲做的槐花拨烂子。